Назым ПЕРНЕ Не знаю, как в других городах, но в Алматы ваш день проходит в ожидании. Поскольку все дела решаются бумагами и рукой, которая их подписывает, вы поневоле присоединяетесь к длинной очереди. Нелегко два-три часа смотреть в одну точку, люди, которым скучно, начинают переговариваться о том, о сем, убивая время. В такие моменты само общение — это уже интересно. Старики других людей начинают высказывать обиды и недовольство жизнью, конечно, обвиняя власть имущих. Чаще всего разговоры в таком ключе не продолжаются. На лицах, твердых как камень, без эмоций, читается спокойствие: «обычное брюзжание». В глубине души они могут быть совершенно не согласны. Лично я точно не согласен. Казахи, у которых есть квартиры даже для своих собак, а у кого нет жилья для себя, мы считаем то, что имеем, так чего же им не хватает?! Если родной сын, который не может принести им хлеб и молоко, заставляет тащить свои старые кости и самому платить за квартиру, то почему они ищут виноватых извне? К тому же, они вмешиваются туда, куда им нет никакого дела, и ссорятся. Почувствовав, что седобородый старик, который что-то хотел сказать, взглянул на мой талон с номером очереди, я замер, как будто только что его заметил. Снова собирается взвесить свое поведение, которое считает умнее всех людей на земле и поэтому всегда ставит себя выше других. Просто так, без причины, моя душа начала играть, и я начал поддаваться гневу. Тем не менее, есть хоть малейшая доля правды. Они не просто так умничают, значит, что-то знают. Разве гнев, который вырывается наружу, не подчиняется терпению, разве он не распространяется мгновенно по всему телу? «Девушка, ваша очередь еще не подошла. Вам ждать еще час». Они смеются, издеваясь. Их смех меня задел. Сидеть час, и еще час ждать. Они в здравом уме? И почему они смеются? Разве это смешно? Посмотрев на табло, я увидел номер «669». На моем талоне «672». «Почему?» — спросил я ледяным тоном. «Вот. До вашей очереди еще час». Они снова засмеялись, раздражая меня. На этот раз гнев, обида, страсти, которые завладели мной, освободились от узды и вырвались наружу. «Вы думаете, мы впервые открываем дверь банка?» Я посмотрел на него с усмешкой. Однако, с быстротой, которую человек не может выразить словами, я понял, что потерпел поражение. Сожаление и стыд охватили меня, убивая. Смех, полный издевки, усиливался, разжигая демонов борющихся чувств... Вокруг меня полно стариков, казахов и русских. В большинстве своем у них нет никакого выражения. Нет обычного старческого облика. Когда я вижу городскую казашку лет пятидесяти с небольшим, шестидесяти или семидесяти, с тонко выщипанными темно-коричневыми бровями, с короткой, редкой стрижкой (если она редкая, зачем ее стричь, мелькает мысль), с выцветшей желтоватой или розоватой краской на губах, мое и без того унылое, серое осеннее настроение становится ужасно мрачным. Не успел я опомниться, как прозвучало «672». Как только я собрался встать, русский старик уже занимался своими делами у окна. В его безмятежном виде не было никакой суеты или колебаний. Прождав больше часа, я удивился тому, как долго, слишком долго сидят вокруг меня одни старухи и старики. Не будьте же невежественными. Время платить за квартиру. Я внутренне осыпал сотрудников банка благодарностями, думая, что, наверное, сначала ввели систему отправки налоговых документов, необходимых государству, потому что пенсионеры, у которых нет работы, будут сидеть здесь. Но мое настроение было разрушено. Этот старик, называя меня невежественным, не переставал меня унижать. «Вы же сами сказали, что не впервые в банке». «Если бы вы искренне сочувствовали моему незнанию, вы бы объяснили, не задевая человеческое достоинство и не смеясь. Вы бы сразу сказали, что из-за большого количества людей бывают очереди. Это не сочувствие, а лишь желание задеть человеческие страсти и проверить нервы». Я ответил спокойно, как будто ничего не произошло. Я не показывал вида. Я
